Primaveras guardadas

Los enchufes estaban desenchufados. Las llaves desencajadas. El viento deambulaba: desordenado, y las letras sinfines –hambrientas –transcurrían a través del tiempo.
Las rosas tenían perfume: si. Perfume de mundos deshabitados. Deshabitados porque los minutos pasaban... y no perdonaban.
La aurora irradiaba melancolías; melancolías que un día fueron.
Los satélites naranjas iban de acá para allá sin rumbo alguno, esperando que los jazmines encierren, algún día, aquellos recuerdos mareados, confundidos.
Todo tenía sentido. Sentido de aromas cansados: cansados de caminar bajo la lluvia. Lluvia de arroyos, lluvia salada.
La sal, endulzaba la vida con un ácido sabor a rutina, y el amargor que causaba, se sentía. Se sentía por el viento, que corría sobre las velas encendidas por el sol: sol de primavera.
Primavera y primaveras: guardadas en un caja violeta. Violeta por las nubes: por el alba. Primaveras que alumbraban y ensombrecían: iluminaban a aquellos sueños, aquellas ensoñaciones.
Ensoñaciones rotas por la ignorancia, partidas a cuchillo. La ignorancia venía: –de donde- venía.
Cantarinas y revoltosas anunciaban, las catapultas, que el fin estaba asomándose, y el techo cayéndosele a pedazos sobre la espalda, acompañaba con añejas melodías, canciones que mentían con astucia poesías de autores anónimos.
-Y si amigos, es el fin- dijeron.


J.S (alias P.L)